Des oeufs dans l'sirop

Ça peut paraître con ou anodin, mais chaque printemps mon paternel entaille une centaine d'érables sur son terrain et s'amuse à en extirper le nectar sucré. Dans sa cabane à sucre, on s'installe autour du feu, on surveille l'évaporateur et on exécute la centaine de petits gestes pour assurer la cuvée annuelle de sirop d'érable. Ce sont ces petits moments, où l'on oublie le chaos urbain, où l'on crée quelque chose de ses mains, où l'on prend le temps d'en perdre un peu, qui me rappellent ce qui me branche réellement, ce qui m'allume.

Inutile de préciser que, de plus en plus, ce qui me fait briller, ce n'est rien de ce que l'on retrouve dans la métropole. La journée terminée, alors que l'eau d'érable est devenue plus visqueuse, plus dorée, vachement plus sucrée, ce sont les futilités qui se sont évaporées.